Le clochard ...

Une bouteille à la main
Un chien couché à ses pieds,
On le voit tous les matins.
En allant faire votre métier.

Qui était- il avant?
Pourquoi a t'il changé ?
Il s'en fout du temps,
Pourvu qu'il ait à manger.

L'alcool lui réchauffe le cœur
Lui fait perdre la tête,
Il s'en fout s'il meurt
Les autres feront la fête.

Abandonné de tous,
Seul dans le noir
Il n'a plus de famille,
Ni de droits.

On passe à côté sans le voir.
Ignorant la souffrance et le froid.
Il ne l'a pas voulu.
La vie l'a rejeté.
Pourtant s'il avait cru
Les hommes l'auraient gardé…


©Dédé Francis: 2010
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