Dans le petit jardin ...

Dans les buissons de roses
La vie pullule, avide et exubérante
D’innombrables pucerons percent les tiges
Tandis que les fourmis gourmandes
De leur lait se relaient pour les traire
Et puis un matin voici qu’approche
La cuirasse rouge vif cloutée
De sept points noirs,
S’ouvre par le milieu pendant le vol,
C’est une coccinelle rutilante
Et vernie de neuf,
C’est une grande carnassière
Devant l’éternel qui anéantit
Des bataillons entiers de pucerons
C’est mon jardin extraordinaire
Plus il y a de plantes, plus il y a d’insectes
Et chaque fleur est une île à visiter
Sous la luxuriance,
Un univers impitoyable,
Une jungle sans merci.
Les crépuscules sont pleins de bruits et de fureur !

© Auteur Celan : le 15.05.2007